De Ta plus belle plume, de Ton plus beau fleuret, Tu m’as écrite et puis signée.

Maître d’escrime, Maître d’estime. Il faut si peu de temps pour que ma peau soit ligne.

A peine une douleur vécue dans la ferveur pour que je raconte une histoire ou sois Ton poème du soir.

La mèche serpentine a fait de moi une sanguine.

Elle a troublé mes courbes, j’ai plié mes genoux. Mais elle est restée sourde à mes mouvements fous.

Palimpseste, impression céleste. C’est ainsi que moi, je le vois. Avec emphase, avec émoi.

Amour surtout. Aux deux bouts.

 

En écriture automatique ? Pas sûr, puisque parfois Tu veux, juste avec un peu de pratique, que je sois feuille quadrillée ou triangulée sur la fesse. Prouesse.

 

Et je suis Ta géométrie qui s’inscrit en rose épanoui.

A ciel de lit…