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Mes mains.
Ce sont mes mains. Sans fard, mal \303\251clair\303\251es, un peu surexpos\303\251es.
Mes \302\253 mimines jolies \302\273 comme on dit aux petits. Mes \302\253 menottes \302\273 aussi comme on dit des \302\253 quenottes \302\273.
Mais mes mains menott\303\251es. Enfin\302\205si l’on veut bien\302\205
Mes mains en bracelets, mes mains cuir et acier. Mes mains mobiles et l’immobilit\303\251 de leurs poignets.
Mes mains oiseaux blancs, oiseaux bleus qui volent \303\240 cheval : un tableau de Chagall\302\205
Mes poignets prisonniers, poignets \303\251rotis\303\251s.
Tout le sang de l’amour bat dans cette contrainte. Un sang pourpre, velours frappant sa sourde plainte.
Sont-ce les constrictions ou bien ces pulsations qui toujours plus m’encha\303\256nent et vers Toi me ram\303\250nent ?
Mes mains loin des cahiers, de l'encre ou du clavier.
Mes mains, l\303\240 dans l’entrave ont un air un peu grave et un air d’envol\303\251e\302\205
\302\253 Menottes \302\273 menott\303\251es.